Название: Туман
Фан-дом: Supernatural
Автор: Агни
Рейтинг: G
Аннотация: Не то, чтобы «молодёжь против наркотиков», но наркоман – это человек с настолько изменённым сознанием, что, пожалуй, даже человеком-то его можно назвать с большой натяжкой. И в жизни хэппи-эндов не бывает. Тот, кто подсел на иглу, вряд ли с неё уже «соскочит». Ведь так? Но фик – жанр особый, поэтому здесь всё же будет счастливый конец. Если кто-то в него поверит.
Предупреждение: довольно мрачно.
Извинение: знаю, что должна была закончить «Обычную простуду», но когда какая-то мысль слишком становится навязчивой…Ну, Вы понимаете.
Статус: не закончен.
И всё-таки хотелось бы услышать отзывы...
Я дам тебе всё, чего ты боишься,
Ты не сможешь больше врать себе,
Я разрушу твой мир слишком ярким огнем -
Ты этого хочешь, ты это получишь -
Я твой кайф… Я твой смертельный кайф….
Кайф. О. Арефьева.
Когда обезумевший от ненависти и страха за брата, совсем забывший о собственной безопасности Дин ворвался в ветхий домишко на окраине этого карамельного городка, ОНИ уже ушли. В этом чёртовом тумане не было даже видно света фар их машин. Пинком сорванная с петель дверь с жалобным, натужным скрипом проелозила по деревянному полу и рухнула, сорвав за собой целый каскад штукатурки. Зазвенели затрясшиеся от грохота стёкла. Дин ураганом пронёсся по холлу, роняя древние стулья, переворачивая плетёный журнальный столик. Луч фонарика рвано метнулся по потолку, высвечивая целые гирлянды паутины, хлопья пыли, какого-то мусора… Следующая дверь первый удар выдержала, но на втором ее постигла участь предыдущей. Здесь было ещё темнее – помещение оказалось то ли кладовой, то ли гардеробной, и окна отсутствовали. Маслянисто-жёлтый луч прочертил дорожку по засыпанному бутылками из-под пива и использованными шприцами полу, по какой-то куче тряпья в углу…. Будто и не гнездо вампиров, а наркопритон какой-то. Похоже, пусто. Свет фонарика мотнулся ещё раз, очертив широкую дугу, Дин уже готов был сорваться с места и бежать в следующую комнату.
Но в углу зашуршало, послышался слабый стон. Охотник нервно дёрнулся и настороженно двинулся к горке тряпья, стиснув пальцы правой руки на рукоятке пистолета, а левой – на цилиндрике фонаря. Шаг, другой… Теперь уже видно, что никакая это не горка, просто драной курткой накрыто скорчившееся на таком же рваном матрасе тело. Живое человеческое тело.
Ещё шаг, и пистолет с громким металлическим лязгом падает на пол. Потому что это … Сэм.
- Боже! Сэмми, что ОНИ с тобой сделали?!
Бледное, исхудалое, какое-то постаревшее (всего за одну неделю – что ОНИ сделали?!) лицо с глубокими тёмными провалами закрытых глаз. Даже в искусственном электрическом свете видны следы побоев, губы распухли, бурое пятно подсохшей крови над бровью. И никакой реакции на учинённый Дином шум.
Винчестер-старший сходу повалился на колени, свободной рукой пытаясь приподнять брата за плечи, растормошить, привести в чувство. Тело под рукой дёргается, переворачивается на спину и замирает, как в ожидании удара. И Дин видит на покрытой пятнами крови светлой клетчатой рубахе приколотый булавкой лист бумаги. Дрожащей рукой откалывает иглу и подставляет помятый клочок лучу фонаря. Почерк корявый, строчки наплывают друг на друга, но после нескольких попыток удаётся разобрать надпись: «Если интересно, это был героин. Но ведь ты будешь любить Сэмми и таким, Винчестер?»
Дин непонимающе вглядывается в муравьиные буквы, пытаясь понять, что имелось ввиду. Но брат на коленях снова стонет, и охотник торопливо пихает бумажку в карман джинсов, решая разобраться позже. Сейчас самое важное – побыстрее отсюда свалить. Если ОНИ ушли, то это ещё не означает, что они не могут возвратиться. Вдруг они что-то забыли? Например, Сэмми… Взгляд Дина метнулся к валяющемуся у ног пистолету. Какие-никакие гарантии… Давай, старик, сматываться отсюда. Ну же, давай, просыпайся. Я же тебя не уволоку!
Сэм, наконец, открыл глаза, но в них - пусто, лишь отражается свет фонарика. И – никакой попытки принять горизонтальное положение. Глаза закатываются, Сэм судорожно вздрагивает всем телом, мычит и мотает головой, изворачивается и выскальзывает из сдерживающих его рук, отворачивается… И его рвёт. Долго, мучительно сотрясает в безжалостных конвульсиях. Рвёт желчью, видимо, совсем, с***, не кормили… И Дин чувствует, что его самого начинает трясти, будто это с ним невесть что вытворяли целых... Господи, почти три... нет, да не почти... три недели и один день!..., пока тупой остолоп-братец носился сломя голову, тыкаясь во всякое дерьмо. Так ничего и не нарыл, пока ОНИ сами не позвонили… Наконец, спазмы затихают, Сэмми со стоном переводит дыхание. Перекатывается на другой бок и снова сворачивается клубком. Жалкая, испуганная поза зародыша, попытка сбежать от дикой реальности… Это невыносимо, Дин нашаривает в кармане носовой платок, неловко, преодолевая упрямое паническое сопротивление, перекладывает голову брата с рванья, изображающего подушку, к себе на колени (или, скорее, подсовывает свои колени под его голову) и принимается старательно отирать грязное, бледное лицо. Совершенно бессмысленное действие и пустая трата времени, если вдуматься. Но думать некогда. Сердце колотится как бешеное, отдаваясь в голове тупой болью и паникой. Ледяные струйки пота между лопаток выводят на беззащитной коже зябкую, липкую паутину ужаса, в горле пересохло…
Сэм снова мычит – прикосновения грубой ткани к разбитым, распухшим губам болезненны. Нет, пора отсюда сматываться. Слышишь, парень? Нет, не слышишь. Чёрт, ну какой ты тяжелый! Неподъёмный…
Путь до ждущей в этом чёртовом тумане, за кустами, Импале показался старшему Винчестеру бесконечным. Сэма удалось привести в некоторое подобие сознания, впрочем, ежеминутно уплывающего. Поэтому большей частью его приходилось тащить, волочь, подталкивать, а он обвисал, оседал, тяжелым мешком наваливаясь на плечи… А он был тяжелый. Тяжелый и холодный, как мертвец. Господи, что за ассоциации?! С ним всё будет хорошо, и даже лучше, только…
Вот, почти. Черные бока машины никогда ещё не казались столь прекрасными, великолепными, манящими… Детка моя… Сейчас. Давай, Сэмми, ещё чуть-чуть! Два шага!
Заднее сидение. Давай, малыш, так… Так… Хорошо… Ноги, что с ногами делать? Ну в кого они у тебя такие длинные, а? Вымахал, дылда!
Дорога до машины была бесконечной. Но как тогда назвать дорогу от этой *** хибары до мотеля? Во всяком случае, она длилась и длилась. Сэма снова рвало, потом он просил пить, потом всё-таки свалился с узкого заднего сидения в не менее узкий проход, потом… Дин останавливал машину раз десять, ругался в полный голос и, кажется, даже молился невесть кому, тоже вслух, громко и требовательно.
Хорошо, в этих дрянных придорожных гостиницах каждый номер имеет свой, отдельный от остальных, выход прямо на улицу, и ступенек совсем мало – всего три. Иначе бы охотник просто не дотащил брата. Он сам вымотался до предела за это время. Спал только урывками… Да постоянные кошмары... Да, хорошо, что мотель такой дешевый, иначе пришлось бы объяснять работникам гостиницы, почему постоялец волочет в номер еле живого незнакомого парня, да ещё в три часа ночи.
Дин уложил или, точнее, уронил Сэма на свою койку, только чудом не навернувшись со своей ношей из-за оказавшегося на дороге стула, и зажёг свет. Стало как-то спокойней, потому что последние часов шесть Винчестер-старший провёл во враждебной, таящей тысячи опасностей темноте. Ночь, Импала, тот лес, та развалюха, опять лес, Импала, ночь… но спокойней стало только на пару секунд, а потом Дин обернулся к кровати.
Нужно его переодеть, покормить, сообразить, как лечить. И, чёрт подери, что с ним вообще происходит? После обычных побоев такого не бывает… Но сначала – отмыть! Как он будет отмывать в крошечной душевой кабинке бессознательное избитое тело брата, парень представлял слабо, но Сэм такой грязный! И, Господи, несёт от него, как от бомжа…
В общем, Дин просто перетащил младшего в ванную комнату, усадил на пол душевой кабинки и поливал тёплой водой, смывая коркой засохшую кровь, черные разводы пыли и этот запах. Запах смерти. Сэму водные процедуры явно не нравились, он вырывался, ёрзал, чуть не захлебнулся, попав под струю воды, о чём-то просил, чего-то требовал. Пару раз Дину казалось, что брат его узнаёт, но только казалось. Просто младшему было плохо, страшно, больно, и он звал единственного оставшегося у него родного человека, чтобы тот защитил. От осознания этого факта комок застревал в горле. Прости…
Только сейчас есть более насущные проблемы. Например, что это за узоры багровых точек-синяков на венах обеих рук? Похоже на следы инъекций… «Если интересно, это был героин.» Дин почувствовал, что земля уходит из-под ног, и в душном, наполненном паром помещении стремительно холодает. Нет, не может быть!
При более тщательном осмотре обнаружились ещё целые россыпи таких же следов в подколенных впадинах. Охотник не стал их даже считать, их было дико много. С***! Героин! Нет, не может быть! Только не это!
Торопливо смыв с Сэма пену и завернув того в широкое гостиничное полотенце, Дин перетащил брата обратно на кровать, снова напоил, укрыл потеплее. А сам рванул к телефону. Где же, чё…. Ох, нашелся. Ещё не хватало в суматохе потерять.
- Бобби! Бобби, это Дин! У нас проблемы. Крупные! – выдал охотник на одном дыхании, едва заслышав ответное «алло».
- Дин? – голос старого друга семьи был сонным и слегка плыл. Дин так и видел, как Бобби, мирно спящий в три часа ночи после бутылочки - другой пива и порции телевизионных глупостей, спросонья хватает визжащий или пиликающий телефон и принимает звонок раньше, чем успевает сообразить, кто вообще звонит:
- Да! С Сэмом плохо! Я боюсь, он…, - охотник опасливо покосился на кровать и закончил. – Бобби, я не знаю, что и предпринять.
- Рассказывай! – резко приказал Бобби уже совершенно бодрым, проснувшимся тоном.
Дин снова оглянулся на койку и вполголоса начал:
- Три недели назад Сэм пропал. Я на двадцать минут вышел из номера, а когда вернулся, его уже не было. Как сквозь землю. Я думал, свихнусь! Ни одной зацепки. Только сегодня мне подкинули записку с адресом. Час езды от мотеля, в котором я остановился. Какая-то халупа на окраине соседнего городка. Короче, я нашёл его там. Он… Он… Вероятно, его всю неделю держали на героине. Сейчас, похоже, он вообще ничего не соображает, - Дин тяжело выдохнул в трубку и тихо признался. – В такой заднице мы еще не оказывались. Ума не приложу, что со всем этим делать…
- Дин, ты насчёт героина… это… уверен? – осторожно уточнил Бобби.
- Они записку оставили…, - упавшим голосом подтвердил парень, нашаривая мятый клочок в кармане.
- Дело – дрянь, - констатировал собеседник. – Далеко от вас до моей берлоги?
Винчестер задумался:
- Часов шесть-семь, если побыстрее…
- Отлично. Значит так. Немедленно хватай брата и тащи ко мне. Немедленно!
- Бобби, ты сдурел?! Как я к тебе его повезу?! ты думай, что говоришь! – Дин швырнул бы «трубку» об стену, но этот разговор жизненно важен.
- Не ори на меня, Дин! Я знаю, что говорю. В мотеле вам находиться нельзя! Ты хоть понимаешь, насколько всё серьёзно?!
- Да, извини, ты прав. Просто я на взводе…. Но я часа три отдохну, иначе не доеду, засну…. Жди.
- Ага.
И молчание в трубке. Отключился. Дин захлопнул «раскладушку», посидел, уставившись в пол. Надо бы Сэмми накормить. Или не надо? Вдруг нельзя? Ладно, он пока спит, а когда проснётся (очнётся?), тогда и посмотрим.
***
Больно… О, Боже, как больно! Всё тело ломит, будто грузовик проехался, только это не грузовик и не каток, и вообще не машина. Это те твари, они вернулись, их так много, что даже дышать трудно – набились в тесную комнатку. Всё черно от их мерзких тел и крыльев. Очень сильно нужно… Не помню, не понимаю. Нет, это не те твари, тут вообще никого нет, пусто и холодно, только пропасть, как зияющая клыками пасть, у самой постели… проглотит. Кружится голова, в глаза бьёт свет, что-то говорят. Пустите, больно! Пожалуйста, пустите! Не то, не так. Где-то ошибка, кто-то подставился, и теперь вся эта кутерьма и суета. Мешают спать…
Джессика на потолке. Синяя совсем, не узнать. Пытается мне что-то сказать, только я опять не понимаю. А кровь всё капает мне на лицо, я пытаюсь увернуться… Целые потоки крови, багровые реки, тону в них. Захлёстывает с головой, попадает в нос, в рот, кричать не получается. Она горькая и солёная, дышать невозможно, лёгкие горят… Жарко, песок заметает глаза, на зубах - сухо, и скрипит на них от этого песка, а идти ещё миль двадцать. Бред, я столько не протяну, дайте хоть глоток воды, я тут сжарюсь! И эти, лохматые… тарантулы… и ещё – скорпионы. Если такой ужалит… Ох, как жжёт! И голова раскалывается. Конечно, если ею бьют об стену (кто, не помню), будет раскалываться, и даже однажды расколется, как кокосовый орех из тех, что растут на южном побережье, там ещё был демон и куча одержимых, и самолёты, которых так боится Дин… Где Дин? Он же должен был куда-то лететь, вдруг самолёт разбился? Почему его так давно нет? И кто эти люди, которые тут всё время ходят? Есть хочется, но ещё больше хочется… Не хочется. Просто нужно… Нужно. Но опять ускользает. Если это будет, то враз все проблемы решатся, никаких пустынь, орехов, самолётов, потолков. Вообще ничего. Но так не бывает, чтобы совсем ничего не было, поэтому, когда ничего нет, выползает этот сумасшедший чёрный спрут. Он пришёл, чтобы высосать мою кровь, и я тогда стану совсем пустым, как шарик, сдуюсь или лопну. В любом случае – исчезну, так что спрут – это тоже хорошо.
Шумят, гремят, ходят, ругаются так, что стены дрожат. Действительно, откуда такая толпа народу? К тому же – на носу сидит лягушка зачем-то. Нет, не лягушка. Это же фея. Чинь-чинь, точно! Она может исполнять любые желания, папа говорил – только небольшие, потому что она сама маленькая. Сидит такая крохотуля на носу, он ей как гора, и исполняет любые желания. А эта толпа народу… Они, наверно, хотят у неё что-нибудь попросить. Был бы тут Дин, он бы попросил опять какую-нибудь фигню для Импалы, только крошка-малышка такие железяки точно не утащит.
Но она же на МОЁМ носу сидит, значит, моё желание первое. А я хочу… Мне нужно… Теперь вспомнил. Светят фонариком в глаза, а значит – желание скоро исполнится. Сейчас снова будут бить, что-то требовать. Я же ни хрена не понимаю, вы не видите разве?! Хоть бы помедленней… Но побьют – это ладно, я привык. А потом будет… желание. Да, боль в руке или под коленом, но зато потом совсем хорошо станет. Твари исчезнут, губы перестанет саднить, есть уже не хочется, и голоса не мешают, и свет… Спать.
***
Дин увёз брата в восемь утра, раньше не получалось. Из-за Сэма. Тот бредил, нёс всякую чушь, один раз так вскрикнул, что у Дина всё внутри оборвалось, потом звал старшего брата, но в упор не замечал его, низко склоняющегося над кроватью. К утру стало полегче. А в шесть он очнулся, старший Винчестер даже не сразу среагировал, так тихо и слабо было произнесено его имя. Как ветер за окном:
- Дин.
- Да, Сэмми…
- Я – Сэм, - хрипло поправили с кровати.
Дин подскочил в кресле и в один прыжок достиг койки:
- Так ты очнулся?
- Где мы?
- В мотеле.
Сэм помолчал, сосредоточенно что-то обдумывая или вспоминая.
- Это не тот, в котором мы с тобой остановились, - сообщил он слегка неуверенно.
- Нет, это уже другой…, - Дин подумал, что, может, всё и не так плохо, раз Сэмми начал соображать и даже кое-что вспоминает.
- Я не помню, как мы здесь оказались…
- Это неважно. Как ты?
Сэм ещё помолчал и прикрыл глаза:
- Всё болит, но, вроде, ничего. Что случилось?
- Не сейчас, хорошо? В машине… Я всё расскажу в машине. Сейчас мы поедем к Бобби.
- Зачем?
- Так надо. Есть хочешь?
- Да…. Хочу…
Дин торопливо полез в холодильник, срывая с полок вчерашнюю курицу-гриль, тетрапак молока, грудинку…. Что там ещё завалялось? Принялся сооружать бутерброды. Не шибко вкусно и питательно, но хотя бы...
- Вот, давай поешь хоть…. Когда они тебя кормили последний раз?
- Не помню…
Сэм со стоном сел, тарелку Дин установил на его коленях. Подносов, конечно, нет… Пора собирать барахло. Благо, сумка Сэма собрана – брат просто не успел её «распотрошить» ещё с прошлого мотеля. Найти ему какие-нибудь джинсы, футболку и толстовку потеплей… Вот, это вполне сойдёт.
- Сэмми, помочь тебе одеть…. Эй, приятель, ты чего?
Сэм сидел, нервно комкая побелевшими пальцами одеяло, и хрипло, тяжело дышал.
- Убери это. Меня сейчас вырвет. Честно.
- Что? – не сразу сообразил Дин. Растерянно оглядел зелёную футболку. Да, помятая, но не могла же она вызвать такую реакцию одним своим видом. А-а-а. понятно. Тарелку он имеет ввиду. - Сейчас. Помочь… дойти до уборной?
- Нет… Сейчас отпустит… Наверно…
В это верилось с трудом, потому что Сэм, кажется, побледнел ещё сильнее и цеплялся за металлическую раму койки, как страдающий морской болезнью во время качки вцепляется в бортики корабля. Но, по всей видимости, ему удалось обуздать бунтующий желудок. Парень глубоко вдохнул и обессилено откинулся на подушку. Дин мысленно наградил себя оплеухой: «Идиот! Он же неизвестно, сколько времени голодал, ему нужно было что-то лёгкое давать – бульон или там… Не знаю!»
- Дин, зачем нам ехать к Бобби? – возвратился к интересующему его предмету младший. Нет, он точно совсем ничего не помнит, иначе бы понял, ЗАЧЕМ.
- Как зачем? – очень натурально изумился Дин. – Зализать раны, конечно. Ведь тебя так здорово отделали, что тебе даже память отшибло. Это разве не повод? Ну и – отдохнуть, взять отпуск, короче.
- Ты мне расскажешь потом…, - устало отозвался Сэм. – Мы уже сейчас едем?
- Да. Тут часов шесть-семь езды, я уже оговорил с Бобби. Но если хочешь немного отдохнуть, то мы можем задержаться.
- Нет, всё нормально.
Старший Винчестер скептически приподнял бровь, но промолчал, небрежно скидывая в сумку рассеянную по всему номеру одежду. Потом помогал брату кое-как напялить брюки и куртку, самому себе напоминая заботливую мамашу трёхлетнего «спиногрыза». Потом расплатился с хозяином отеля, сдал ключи. Правда, перед этим без зазрений совести «позаимствовав» одеяло – Сэму оно ещё пригодится, а владелец гостиницы переживёт утрату. И, наконец, монотонное урчание мотора Импалы, подскакивающей на каждом ухабе. Обещанный разговор не состоялся – Сэм почти сразу задремал, изредка вздрагивая и что-то бормоча в полусне. И Дин, если честно, был этому даже рад. Ну что он мог рассказать? Только то, что младшего похитили, обкололи всякой дрянью, а охотник Дин Винчестер так и не сумел не то, что его отыскать, но даже понять, кто это сделал…. Отличная тема для разговора. До конца жизни хватит каяться…. Дорога выдалась на удивление спокойной, всё шло настолько хорошо, что даже подозрительно. Во всяком случае, первые четыре или пять часов. А потом началось чёрт - те что. Сначала Дин и не обратил внимания на то, что Сэм уже как-будто и не спит, ворочается, суетливо пытаясь закутаться поплотней в одеяло. Но брата трясло всё сильней, у него уже зуб на зуб не попадал, а уж на лицо он стал… Зомби, и те здоровей выглядят. Мертвенно-синюшные губы, коричневые круги под глазами, да что там под глазами – вообще на пол-лица!
- Сэмми, тебе нехорошо? – Глупый вопрос. А самому не видно?
- Аах…. Да…
- Холодно?
- Ага… Болит всё… адски… Не могу…
- Чёрт, потерпи чуток. Немного уже осталось – часа полтора.
- Целых … полтора? … Дин, я… Мне … помру… - всхлипнули с заднего сиденья.
- Остановить машину?
- Не… не знаю… О-ох… холодно…
Старший Винчестер с минуту непонимающе и тревожно разглядывал мечущегося младшего брата в зеркало заднего вида, а потом резко дёрнул руль машины, сворачивая к обочине.
- Подожди минутку… Сейчас Бобби позвоню… Он подскажет, что делать…
- Д…дддавай…
Дин остановил машину и вытащил телефон. Сигнал вызова. Давай, Бобби, сними трубку!
- Дин? – удивленно вопросила «трубка» голосом Сингера. – Почему вы ещё не у меня? Вы где?
- Бобби, мы ещё далеко. Не сейчас, потом! Лучше скажи, что делать! У него такая трясучка! И, говорит, всё болит.
- Насколько вы далеко?
Сэм за спиной снова всхлипнул, и Дин сердито заорал:
- Часа полтора! ЧТО ДЕЛАТЬ?
- Хреново. Но успокойся, это пока не смертельно. Полтора часа точно продержится. Это у него «ломка».
- Чего?! – Нет, Бобби не это имел ввиду. Отравление, сотрясение мозга, но только не ломка…
- Дин, будь реалистом. Твоего брата три недели, как ты утверждаешь, держали на героине – тяжелейшем наркотике, между прочим. К нему привыкание вырабатывается за один - два раза. Так что, извини, но сейчас Сэм – конченый наркоман. И так как ты ему наркоты не давал, то у него «ломка». Что думаешь, я «ломки» никогда не видел?
- И что теперь?
- Что-что… Будем снимать зависимость по методу одного моего знакомого.
- А получится?
- Не буду врать – шансов не много….
- Прорвёмся! Мы – Винчестеры! – сквозь зубы процедил Дин. – Только что мне делать СЕЙЧАС?!
- Дай ему что-нибудь обезболивающее и снотворного немного, если есть.
- Снотворное? Откуда?! Но из обезболивающего… вот, туленол есть…
- Вот и дай ему полную дозу…. И летите ко мне, как на крыльях.
Дин отбросил телефон на соседнее сидение и торопливо зашарил в «аптечке». Её содержимое, конечно, кардинально отличалось от содержимого стандартного «набора автомобилиста», но снотворного там отродясь не водилось. Разве что Сэм что-то добавил…
- Сэм… Сэмми, у тебя есть снотворное?
- Н…нннет… Что …он …сказал? Всё… плохо…, да?
- Типа того. Он сказал дать тебе обезболивающего и снотворного, и всё будет о’кей…
***
Окна завешаны плотными шторами, отчего углы комнаты стыдливо кутаются во мраке. Через узкие щели между полотнищами тёмной ткани пробиваются робкие полоски света. Здесь душно и застарело пахнет табаком, пылью, и ещё чем-то невообразимо родным и до слёз домашним. Постель мягкая, многочисленные синяки и ссадины ноют едва заметно, особенно если не шевелиться. И эта боль – остаточная, её легко можно не замечать, и даже забыть про неё совсем. Она ни в какое сравнение не идёт с тем кошмаром, что пришлось пережить в машине. Дико холодно и дико больно. Кажется, будто каждая мышца решила зажить собственной жизнью и рвётся прочь из тела вместе с мясом, с кожей. Совершенно невозможно расслабиться, и в то же время – ужасающая слабость, и тошнит, и всё плывёт. Дин, если это действительно был мой старший брат, дал какие-то таблетки, но если и стало легче, то лишь ненамного. Я знаю, что могло бы помочь по-настоящему, но даже думать об этом нельзя…
Только потом, когда мы приехали, и кто-то кое-как дотащил меня до этой кровати, человек с лицом Бобби Сингера вкатил мне что-то…. Вену обожгло огнём, но зато всё стало гораздо проще. Человек с лицом Бобби Сингера… Отсюда не видно, но я знаю, что в одном из тёмных углов, в глубоком, побуревшем от времени кресле сидит человек с лицом Дина. А может, и настоящий Дин. Не уверен. Много раз за последнее время мне казалось, что брат рядом, что он пришёл забрать меня отсюда, спасти, что вот он, но маска в который раз стекала, и под ней оказывались всё новые и новые незнакомые, чужие и холодные лица. Кажется, что это никогда не кончится, что маска спадёт и с того человека в кресле. Но он только горестно вздыхает и продолжает там сидеть. Я прямо чувствую на себе – всей испуганной кожей - его тяжелый, давящий взгляд. Когда же это закончится?
Кстати, пока есть время, можно поразмышлять. Над тем, например, что если тот мотель, к котором я очнулся сегодня, и Дин, и Импала – настоящие и мне не привиделись, то, значит, меня всё-таки забрали? Значит, мы на самом деле у Бобби? Так хочется верить…. Но что тогда происходит, почему у меня такой провал в памяти? Последнее, в чём я совершенно точно уверен, это мотель в Висконсине, и то, что Дин пошёл за кофе… Потом уже другой мотель, Дин сказал, что это не важно, но всё же интересно, как нас туда занесло.
Шум шагов. По комнате кто-то ходит. Приоткрываю глаза. Дин (будем считать его настоящим Дином) встал из кресла, а Бобби (его тоже тогда придётся считать настоящим) дёргает штору. Свет режет глаза, заставляет морщиться. Судя по его красноватому оттенку, уже вечер. Как через вату, или эту пыль, доносятся голоса:
- Тут бульон, надо его покормить. Совсем отощал парень.
Это Бобби. Скрипит, как древний диван.
- Спасибо, Бобби. Я покормлю. Давай сюда.
Стук посуды на тумбочке у изголовья. Шаги смолкают.
Я, наверно, сильно торможу, потому что смысл разговора до меня доходит далеко не сразу. Потом меня рывком приподнимают, усаживают.
- Сейчас будем есть, слышишь?
Это Дин. Звуки опять пускаются в долгую дорогу до моего сознания. Если он и ждал ответа, то не дождался. Если честно, я никак не могу сообразить, что нужно ответить. Ложка придвигается к самому лицу, настойчиво тыкается в губы. Осталось только приоткрыть рот, никакой ответ, слава Богу, не нужен. Вкус густого, наваристого куриного бульона. Проснулся зверский голод. Когда я ел в последний раз, не считая той неудачной попытки в мотеле (Ну, вы помните, мы решили считать это всё настоящим)? Бульон горячий, но очень вкусный. Ложка, другая… Я торопливо глотаю его, обжигаясь, но остановиться невозможно. Он может в любой момент исчезнуть (впрочем, как и Дин), а есть хочется. Но проклятая тошнота - если съем ещё хоть ложку, меня вывернет наизнанку. А Дин этого не понимает, суёт мне ещё. Язык заплетается, объяснить не могу, поэтому просто мотаю головой, испытывая отвращение к самому себе. Со стороны я, наверно, напоминаю полного кретина, дебила, урода… Бульон разлился, Дин ругается и шипит. Как я соскучился по его ругани…
***
Маленькая кухонька на краю земли. Уже стемнело, за стеклами черным-черно и кажется, что эта кухонька одна на всём свете. Сложив пальцы домиком, Дин бессмысленно и утомлённо разглядывает собственное отражение в коричневой поверхности уже остывшего чая и слушает сидящего напротив Бобби.
- Ну, что я могу сказать? Отделали его грамотно. Мне кажется, у него сотрясение… Так, говоришь, его рвало? Может, «ломка», а может - от голода… Однако, этот расфокусированный взгляд… Но в наличии «ломки» сомневаться не приходится.
- Ты говорил про метод какого-то твоего знакомого. Что ты имел ввиду?
- Один мой приятель пару раз работал с парнями, оказавшимися в подобной ситуации. Одному из них точно помог, второй потом сорвался.
- Не очень обнадёживает…
- Полагаю, в клинику ты обращаться не станешь. Его упекут в психушку, да ещё начнут расследование. Кто, да что, да откуда… - пожал плечами Сингер.
- Верно. Но если будет совсем уж хреново, рискну. Так что твой приятель?
Отредактировано Агни (2008-06-03 18:24:05)