Доброго времени суток, спасибо, что зашли и читаете моё мини. Хочу сказать сразу. Данный фи написан под впечатлением фика «Прости…» от Chris (Sam), спасибо тебе дорогая за твой фик.
Письмо брату это те чувства и переживания, которые таились в душе Дина на протяжении года, который отведён ему дьяволицей…
Прош оставляйте отзывы буду рада любой критике, пожеланиям, конечно, прошу не кидать тапками, т.к. мини писать раньше не пробовала, это первый опыт…
Итак, после небольшого вступления, предлагаю вашему вниманию…
Письмо…
Ночь. Дорога Дождь. Под дождём стоит машина из неё неровным шагом выходит человек. По щекам его бегут слёзы. Он открывает багажник. Достаёт револьвер, крутит его в руках, не решаясь, чтобы то ни было предпринять. Мокрые волосы приклеились ко лбу и щекам, алая струй крови стекает от виска на подбородок, бессмысленный взгляд блуждает по багажнику, натыкается на торчащий из сумки конверт. Человек достаёт конверт, открывает его и видит до боли знакомый кривой почерк. Револьвер сам собой выпадает из руки Сэма Винчестера, всё его внимание сосредоточено на послании.
Охотник закрывает багажник и садится на него, углубляясь в чтение.
«Сэмми, если ты читаешь это письмо, значит меня, скорее всего, уже нет в живых, да, к сожалению, мы не смогли расторгнуть сделку.
Не спрашивай, зачем я пишу тебе это… просто прочитай, может что – нибудь из того, что я напишу тебе пригодиться…. Скажу лишь одно, я не умею писать красивых писем, напишу свои мысли ощущения то, чего я не смог сказать, пока был жив…
Я снова просыпаюсь от ощущения будто кто – то следит за мной, какое – то невидимое но ощутимое существо незримо следит за каждым моим шагом. Может это паронойя? Кто знает…
Снова мурашки по спине, сменяющиеся чувством пустоты и безысходности.
« что дальше?» - один и тот же вопрос каждую ночь.
Задаю его себе уже полгода и ответ только один – жить пока есть возможность.
Но возможность жить ускользает от меня каждый день, каждую минуту, отсчитывая мгновения оставшиеся для Дина Винчестера.
Мне нечего терять… больше нечего, всё, что у меня было, я уже потерял. Не жалею ни о чём. Если можно было бы прожить тот момент снова, я поступил бы так же, сделал бы тот же выбор.
Отдал бы душу, жизнь – всё, чтобы только ты жил. И ты будешь жить за себя, за меня, для меня.
Знаешь, Сэмми, а это интересное ощущение, когда знаешь, что жить тебе осталось всего – то полгода: адреналин, страх, свобода…
Никогда я не чувствовал себя настолько свободным… Никогда за всю свою жизнь я не давал волю эмоциям никогда не позволял им брать верх над разумом…
Сейчас, когда я знаю всё, что я делаю – в последний раз, я могу позволить себе всё, что угодно.
Охотиться на нечисть и не задумываться что будет со мной завтра после охоты. Не хочу об этом думать, вообще не хочу ни о чём думать – надоело.
Помнишь, как - то раз ты сказал, что у меня взгляд камикадзе, которому нечего терять, который ничего не боится…
Наверное, ты прав, сейчас я это понимаю…
Ты пытаешься оградить меня от преждевременной кончины, странно, я твой старший брат и я должен защищать тебя, но вместо этого я строю из себя супермена, прости меня за это. Надеюсь, ты простишь…
Сэм, я знаю, что ты чувствуешь, я вижу, как иногда ты смотришь на меня, будто пытаясь получше запомнить…а, когда я ловлю твой взгляд ты печально улыбаешься и делаешь вид будто занят работой. Я знаю лучше кого бы то ни было другого, что сейчас твориться в твоей душе, поверь мне. Сэм, ты мой брат, ты единственное, что осталось у меня на сете, я просто не мог дать тебе умереть. Можешь подумать, что я трус… может и так… но мы прошли через такое что простому человеку только в страшной сне может присниться и я не мог потерять ещё и тебя. Прости, что я причинил тебе боль, но по – другому я просто не мог.
Однажды, ты уже вытащил меня с того света, помнишь, когда меня шарахнуло током, в том чёртовом доме? Я должен был умереть ещё тогда… Прошу, не вини себя ни в чём, я просто восстанавливаю природную справедливость… Тебе будет трудно, я знаю, поверь, знаю, но прошу тебя, Сэм, не принимай никаких скоропалительных решений, напейся, набей кому – нибудь, морду – пожалуйста, но не делай ничего, чего бы ни сделал я.
Знай, знай также твёрдо, как знаю это я, чтобы ни готовила мне судьба через полгода всё, что я сделал, сделано не зря. Люблю тебя.
Твой брат, Дин Винчестер».
Не сводя взгляда карих глаз с темноты вокруг себя, охотник скомкал письмо, зажимая его в мокрой ладони, подняв глаза к небу, он тихо прошептал.
-Почему он? Почему ни я? – не получив ответа, он так и остался сидеть на багажнике, промокшей Импалы, единственном, что связывало его с братом.